Textos Bastardos

Sobre o Autor

2009-01-12T09:19:00.003-08:00

F. V. Kontharryma

Biografia: Não há palavras capazes de trazer à tona o que houve de mim desde que vim até o ponto final que se segue. E só pra não perder a rima, eu lhe pergunto: de quem é esse jegue?

Publicações: Editora de pobre é blogger. Tá, talvez eu devesse ser mais talentoso...

Influências: Turma da Mônica, Menino Maluquinho, Aurélio e livros que caem em vestibular.

A Última Máscara

2009-08-20T09:49:00.000-07:00

A negociação foi breve. Durante todo o trajeto da esquina onde ele a abordara até o quarto pra onde ela o conduzia, Sibele guardou aquela questão pra si. Mas, já entre quatro paredes, antes mesmo de começar a se despir, ela não se conteve:

- Por que a máscara?
- Não gostaria que você me reconhecesse em outra ocasião...
- Hummmm.

Nada de truculência ou voracidade. Ele, então, a desabotoava, puxava zíperes e a livrava da roupa como um marido faria. Ela seguiu o roteiro e retribuiu-lhe a mesma gentileza matrimonial, situação que a deixou à vontade pra prosseguir a conversa...

- Você é alguém famoso?
- Não. Mas posso vir a ser...
- E pelo quê você viria a ser famoso?
- Não sei. Mas, hoje em dia, qualquer idiota se torna famoso. Isso faz de mim alguém com grandes chances, não?
- Você não me parece um idiota.
- Ninguém é o que parece...

Fez-lhe carinhos e gentilezas, a que uma puta não estava acostumada, durante todo o ato. E repetiu o ato mais duas vezes. E, deitados, lhe abraçava em silêncio nos intervalos. Às seis da manhã levantou-se, vestiu o terno, deixou trezentos reais e um beijo de “até mais tarde, amor”.

Na primeira lixeira pela qual passou, deixou a máscara. Pegou o carro e se foi.

Às nove horas daquele dia, um homem se jogou do décimo primeiro andar de um prédio comercial no centro da cidade. Junto dele, encontrava-se um bilhete:

“Durante toda minha vida, achei que dormia com uma esposa que na verdade era uma puta. Quis eu, na minha última noite, dormir ao menos uma vez com a certeza de saber quem estava ao meu lado. Morro realizado.”

O caso tomou proporções de escândalo na cidade. A máscara não impediu as autoridades, nem a imprensa, de chegar até Sibele. “A Última Noite de um Homem” dizia a manchete do principal jornal. No subtítulo, a pergunta que não queria calar:

“Ele sabia ou não que havia dormido com um transexual?”

Poema Inominável número 11

2009-05-30T07:16:00.000-07:00

(ou O Fim de Tudo)

Se serei célebre, ou rico
Isso é prosa para o acaso
Minha ambiçao cabe num pequeno abrigo
Só tenho vontade de fazer amor

Acordo pra fazer amor
Trabalho pra fazer amor
Tiro a meia pra que gozem, os pés
E também pra fazer amor

Faço sexo pra fazer amor
Faço amor pra fazer sexo
Entre o sexo e o amor
Me perco num menage abstrato

É o fim de todos meus meios
É meu meio que não busca um fim
Princípio único do que me move
Absoluto e Inevitável

Neste pequeno abrigo
Cabem dois
E toda vontade de dois...
Não me peça outra coisa.

O Começo da Volta

2009-07-29T08:06:00.000-07:00

Começou pelo teu cabelo
O encanto, a entrega, o amor
Começou num mergulho de dedos
E, fôlego, já não havia mais

E era a ti, o cabelo
Em cada fio interminável
Fez descobrir-me ser vários
Nos dedos que te fizeram par

É que quando vi teu cabelo
Pensei em tocá-lo sem saber
Que um mundo de voltas busca
Não a saída, mas mais uma volta

É que quando vi teu cabelo
Pensei que seria eu a tocá-lo
No cabelo, o amor que começou
Não prolongou, já era todo

Os Anos Sem Voar

2009-01-19T10:37:00.000-08:00

Não contou até três, e pulou...

Se contasse, não pularia. Se usasse o mínimo raciocíno lógico, não pularia. Enganou-se pra pular. Fez estripulias mentais e, naquele mínimo instante, fez-se acreditar que era outra coisa que lhe esperava ali, senão a morte.

Vinte andares. Não se arrependeu nem na iminência do térreo. Aliás, houve tempo pra pensar somente uma única e breve bobagem:

“Talvez este seja o único modo genuíno de descobrir se sou capaz de voar.”

Horizontalizou-se, posicionando os braços pra frente, e fez força, imaginando como seria a força a fazer se fosse capaz de voar.

Se então voasse, teria desperdiçado trinta e quatro anos sem voar. Trinta e quatro anos enfrentando trânsito, ônibus, todo tipo de tráfego terrestre; sucumbindo a atrasos incontornáveis, distâncias quilométricas que se colocaram entre ele e destinos almejados; e tantos foram os convites de janelas que teve, enclausurado, que recusar...

E com quantas meninas teria deixado de passear nas estrelas? Com quantas meninas o desfecho seria outro após um passeio nas estrelas?

Na metade do segundo andar, acabou concluindo:

“Bem... Se há homem que voa neste mundo, não sou eu.”

...

Talvez, se tivesse pulado no “três”...

Do Outro Lado da Porta

2009-06-27T05:12:00.001-07:00

Lico amava Alicia e não sabia por quê. Não que seja uma regra os amantes saberem, longe disso. Mas Lico questionava, o que não é costume se fazer. Amo, logo quero saber como ter o objeto de meu amor, e não o porquê de amá-lo.

Lico também atravessava portas de maneira incomum...

As portas costumam dar, à maioria das pessoas, para os mesmos lugares: a porta da cozinha dá para a cozinha; a do banheiro, para o banheiro; a do elevador, para o elevador... Para Lico, as portas costumavam dar para onde estivessem seus desejos. Podia atravessar a porta que fosse que sairia pela porta mais próxima possível do que estivesse desejando...

Aliás, como o destino das portas se determinava pelo desejo de Lico, não era sempre previsível o lugar que desembarcaria. Nem consciente. Se pensava num determinado lugar, uma determinada porta, era fácil. Mas, na maioria das vezes, os desejos estavam ligados a pessoas, sentimentos, vontades vagas... e então ele atravessava a porta e muitas vezes se deparava com o inesperado.

A certos lugares, já tinha se acotumado a ir. Acabou por decorar sete portas pelo mundo, de lugares que conheceu através das fotos de seu livro de geografia. Sete lugares de belezas e fusos horários distintos. É que gostava de ver o sol nascer e, todos os dias, lhe era preciso assisti-lo sete vezes para o seu dia começar.

Conheceu também um simpático senhor idoso em uma de suas perdições por esse mundo de portas. Passou a visitá-lo sempre. Mas este sofria de amnésia e nunca se lembrava Lico e da última conversa que haviam tido. Assim Alicia, o tema de todas as conversas, fascinava o desmemoriado senhor sempre, como se fosse a primeira vez. Ou talvez fosse a ternura com que Lico a retratava que o fascinasse. Ficava em silêncio, num semi-sorriso impassível, até que as palavras de Lico cessassem (e demoravam a cessar). E apesar deste usar quase sempre as mesmas palavras, o senhor sempre acabava por dizer um comentário distinto sobre Alicia ao final. Um deles saiu como uma questão, que passou a ressoar na mente de Lico desde então:

“Qual será a chave para Alicia?”

Aconteceu uma vez, em seu quarto, de pensar em Alicia... Mais do que o normal, que já era um exagero. Os pensamentos sufocaram-no de anseio. Tomaram-lhe a mente, o peito, o quarto todo... precisou buscar ar em outro cômodo. Mas, outro cômodo, era uma incógnita para a realidade de Lico. Sem tempo de pensar no que estava pensando, num impulso angustiado pela falta de ar, e de além do ar, fez do girar a maçaneta e meter-se no mínimo vão aberto um movimento só.

A princípio, pensou que fosse neblina... Mas era quente... Era vapor... A visão enuviada fez seu passo buscar a referência da mão... Tocou o azulejo frio na parede. No segundo passo, uma imagem ousou tomar forma naquela paisagem turva... Recuperava-se de sua vertigem de pensamentos e começava ouvir o som da água caindo... Escorrendo... No terceiro passo, ele já sabia...

Seu coração disparou.

E o que o disparou não foi o pensamento de que, entre ele e ela, havia apenas a porta translúcida de um box; ou de que, do outro lado, a água escorria pela mais suave pele; a mais sublime forma... sequer pensou em seu seio medianamente pequeno e perfeito, na sutil curva que faria exposto à gravidade... sequer pensou em seu gosto molhado...

Era a silhueta. Somente a silhueta. Seu coração disparava e todo resto se encontrava suspenso entre ele e aquele contorno. Lico se concentrava todo e somente naquilo. Estava convicto de que estava diante da coisa mais linda que uma porta lhe revelaria, e seus olhos podiam suportar. E era de fato uma coisa, não só uma visão. Uma coisa pluralmente sensitiva. E, ainda, uma silhueta. A silhueta molhada e nua de Alicia translucidando através do box... Só tendo os olhos de Lico pra entender essa coisa. Essa coisa silhueta e essa coisa em seu peito; que era, ainda, um coração.

Lico não foi além do terceiro passo. Voltou.

Voltou e já não era um quarto. Era coisa nenhuma. Nada. Quis Lico um lugar que nada houvesse pra perturbar seus sentidos, corrompidos pela lembrança, corrompida pela coisa. E era tão somente a coisa percebida, que já não era mais um lugar, era um tempo. E de tanto insistir em ser um tempo só, fez-se quadro. E o quadro já não lhe bastava.

Buscou a porta mais uma vez.

Do outro lado, só viu Alicia. Havia mais, dessa vez. Mais que vapor, box, ele e ela. Estavam em um lugar público. Mas Lico só via a ela. E não parou de prosseguir em sua direção até alcançar suas mãos. Até ter toda atenção dos olhos dela pra si. Até fazê-la entender tudo, tudo aquilo que ele não sabia por quê...

Foi durante aquele momento, das mãos dela em sua mãos, que ele constatou que ela era linda mesmo de perto. Talvez mais. Era linda sua voz, seu jeito... E em seu jeito e nas palavras que se formavam em sua voz, soube que seu coração também era lindo. E soube mais: Alicia já amava a outro...

Doeu.

E, o que mais lhe doía, era a gentileza com que ela havia o rejeitado. Doía tanto que nem queria mais saber de atravessar portas. Não atravessou mais nenhuma. Alicia se revelara ser tudo o que podia amar, e ele nada se revelara à Alicia. Ainda assim, a gentileza...

Pra onde poderia querer ir?

Muito tempo se passou... Ele não reparou, ninguém reparava... Nem que era ainda o mesmo lugar, onde ele estava sentado desde então. A mesma expressão, talvez os mesmos pensamentos. Ou o pensamento em coisa nenhuma. Não reparei. Ninguém reparou...

Ninguém voltou para ver, mas um dia ele não estava mais lá. E o que houve, só um certo menino de boné amarelo viu. Dizem que, uma última vez, ele se aventurou a atravessar uma porta.

E, desde então, nunca mais foi visto...

Não, ao menos, deste lado porta.

Poema Inominável número 6

2008-10-23T11:26:00.000-07:00

Descrevem-te tanto
é um vício
no entanto
um desperdício
nunca é nada disso...

Palavras não te cabem
Cabe, o não dito, aqui
Você não cabe em si
não cabe em nada
e nada te cabe...

E não acabe!
infinito, só você é
...sem começo
sem fim...
o quê, enfim?

Não pensa, logo não existe
justifica a existência
minha, dela
do conto de cinderela
é você! entre mim e ela...

É você, que não pode ser
mas eu sou
e é tanto
que, no entanto:
amo...

O Livro Sem Nome

2008-10-23T11:26:00.001-07:00

Sinopse:
Entre diálogos insanos e momentos de introspecção, um indivíduo, que talvez seja dois, se vê diante das questões de sempre, que ele espera resolver como nunca (como sempre)...

Capítulo Atual

Catalisador

2009-04-21T15:17:00.000-07:00

Quando começou o dia, eu amava Carol. E que dia estranho se sucedeu...

Peguei duas chuvas que só teimavam em chover quando eu me encontrava em céu aberto. Todas as janelas em que estive do lado de dentro, me revelaram sol. Foi este que me encorajou a sair, nas duas vezes.

E se não fosse a chuva, da primeira vez, eu não teria ganho aquele ingresso gratuito para o teatro, distribuído na livraria na qual me abriguei. Sem a segunda chuva, não teria restado somente eu e Luana debaixo do toldo, na saída do teatro...

Pobre de mim sem o amor por Carol. Com Luana foi química. E bastou a química pra quebrar a ligação anterior. Mas a química não se bastava sem a chuva.

Quando terminou o dia, não havia chuva. E não havia amor nenhum.

Poema Inominável número 10

2009-03-25T15:22:00.000-07:00

(ou "Soneto do Malvado Justo")

A vontade de destruir o mundo
O desejo de maldade lampejante
E todo o sentido da vida
justifica-se no mal em um instante

Do instante vem a consequencia:
Cultivar ou renegar - dilema
A vingança que te ergue agora
Sem demora, te flagela em abstinência

E ainda que haja mais de um ato
O devido sofrimento de outro ente
Essa dor nunca diz o esperado

Inconcebível é a expectativa do malvado
Que, a cada golpe que dá, se sente
Como quem ama e não é amado

A Primeira

2009-02-17T14:13:00.000-08:00

Lá estava eu, ainda incauto em minha mal passada década de vida, coração novinho, intacto, e a segurança de um menino que encarnava super-heróis invencíveis em sua imaginação. Caminhava pela vizinhança, talvez a caminho da padaria... Não sei. Sei é que estava despreparado para o que vi e, quando vi, tive a certeza de que nada sabia antes, pois todo sentido da vida se revelou pra mim naquele instante.

Pena que eu me interessei mais em tocar seus lábios do que entendê-lo.

Usava vestido, tinha olhos verdes, loiros cabelos lisos – que chegavam a se aventurar em umas duas ou três suaves ondas - e um quê de mulher que eu ainda não havia testemunhado em outras meninas da minha idade. Uma imagem que não rimava com a realidade que até o momento eu conhecia.

Lamentavelmente não havia necessidade de muita perspicácia pra notar tal singular beleza. Já estavam lá os outros meninos da minha rua, empenhados em fazer graça entre eles diante dela. E eram muitos. Concorrência assustadora. Assustadora aos meus olhos de hoje, pois temor algum passou pela mente daquele menino de uma inocência absurdamente destemida que eu era.

Faziam graças com seus brinquedos mais sofisticados: skates, bicicletas, patinetes motorizados. Eu não tinha nem skate, nem bicicleta nem patinete motorizado. Mas tinha uma velocidade de raciocínio que facilmente respondeu a questão: o que me resta então?

Assim, enquanto eles faziam graça entre eles, diante dela, eu resolvi fazer graça diretamente para ela.

Aproximei-me enquanto ela ainda observava os meninos. Demorei a lhe dirigir a palavra e pus-me a observar o desempenho dos demais também. A inocência, que também mantém a amoralidade, permitiu que eu, sem peso algum na consciência, utilizasse a patética performance dos meus amigos pra lançar comentários engraçados pra ela.

Havia mencionado que eram meus amigos?

Foi uma observação cômica atrás da outra, com uma certa sofisticação sarcástica pra um menino da minha idade, que ainda não sabia o que era sarcasmo. E a quem me dissesse que este era um recurso dos fracos, eu lhe apontaria minha fraqueza que lá se encontrava.

E, inevitavelmente, sorria.

Mas ainda não passava de conversa de menino. Meninos têm vergonha de flertar. Meninos tentam conquistar meninas sendo mais bobos que os outros. E, acredite, não havia menino mais bobo que eu. Um bobo que era quase charme, quase flerte, quase um convite a...

De repente ela resolveu ir embora. Os meninos na rua subitamente interromperam suas graças, paralisados sem saber o que fazer. Fui obrigado a segui-la, guiado por uma força maior que eu. Os outros me seguiram, guiados por mim, que era uma força maior que eles. Seguiu-se então uma passeata infanto-juvenil em pró da beleza rara que naquela rua se encontrava. A cruzada mais determinada que o mundo já testemunhou. Uma jornada de fé. Nós críamos...

Até que ela entrou numa das casas...

...mas, antes que ela pudesse fechar a porta, palavras desesperadas escaparam-me:

-Você é muito linda! Quer namorar comigo?

É, eu disse....

E se ela tivesse dito que “sim”, se ela tivesse em seguida me beijado, se ela tivesse montado em meu cavalo alado (eu arranjaria um) e partido comigo , nada disso seria tão perfeito quanto o sorriso que ela me lançou naquele momento. Foi quando meu coração foi tocado em uma parte que eu desconhecia, e tudo o mais foi inevitável....

Lembro que se seguiu uma semana temporalmente confusa: dormia, a encontrava em meus sonhos; acordava, encontrava-a na realidade. Os encontros em sonhos, como de costume, eram mais bem sucedidos. Quando acordado, fazia plantão na porta da casa em que ela se encontrava. Em meio a tudo isso, ocorriam as intrigas entre os meninos que a disputavam... Meninos grandes impunham sua força, meninos pequenos se aliavam aos meninos grandes e meninos bobos acreditavam que para o amor não havia barreiras. E para os bobos, toda essa parte da história era irrelevante. Só precisava continuar a vê-la...

Enfim, lembro-me de ter conseguido chegar ao derradeiro diálogo:

-E então? Você vai ficar comigo?

Ela olhou pra mim com aqueles olhos verdes, esboçou um sorriso tímido e somente disse:

-Unrum...

Pausa no tempo.

Devo ter seqüelas em minha mandíbula até hoje pelo tamanho do sorriso que a resposta me causara. Olhava pra ela sem acreditar. Não só na sua resposta, mas em todo conjunto de sua existência. Como era linda aquela menina, meu Deus! (eu ainda não era ateu)

E eu lhe disse:

-Então tá, hein? Não vá esquecer! Olhe lá!

Pois é...

Ninguém havia me explicado que, quando uma menina revela o desejo ficar com você, é o momento de beijá-la. Estava tão inebriado em saber que aquela encarnação de beleza perfeita correspondia ao meu sentimento que esqueci desse pequeno detalhe.

Beijá-la.

Beijá-la!

Ah, beijá-la...

Então ela partiu.

Ela não era daqui, estava de férias. Partiu e levou o meu beijo...

O primeiro amor, que não deve ser propriamente amor, ainda assim é uma coisa muito bela. Não há como retornar ao estado anterior. Não há como resgatar o que houve, nos amores seguintes. O que foi tocado, sentido, rompido, é irreversível. O primeiro amor, que não é amor, ainda assim é o único de uma coisa que, durante a vida inteira, não se consegue dar outro nome.

E por muitas e muitas noites, sonhei e chorei em busca do meu beijo perdido. O reclamo até hoje e não haverá dia que deixarei de o reclamar. Sinto sua falta ao revisitar as lembranças e não encontrá-lo.

Era meu. Ela não tinha o direito de levá-lo.

...

Um dia ela voltou. Mas mais de um ano havia se passado, e tamanho intervalo já tinha castigado o bastante meu infante coração... Não hesitei em me cercar de farpas pra me proteger do que poderia inda restar.

- Você lembra das coisas que me dizia? – uma hora ela me perguntou.
- Melhor esquecer. Eu era mesmo bobo naquela época – inacreditavelmente respondi.

Em todo resto, não fui menos estúpido. Muito daquelas palavras se perdeu no tempo, mas lembro-me perfeitamente da última troca de frases:

-Amanhã a gente conversa mais, tá? – ela, ainda sendo doce.
-E o que tem mais pra conversar? – eu, aprendendo a ser amargo.

E não houve um amanhã.

Poema Inominável número 9

2009-02-04T11:54:00.000-08:00

O Inexplicável não existe!
Explique-se então, meu bem
E não insista
Desde que te impuseram: exista!
O instante que precede justifica o que vem...

Há uma árvore de causa e efeito
Onde os galhos se bifurcam a cada ato
Buscam liberdade no alto de seus feitos
Mas só a semente é livre, de fato
Da raiz que é sua prisão, sua alma, seu leito...

Não insista inexplicando, faz favor
O inexplicável não existe!
Você é quem não consegue explicar
Eu explicaria até o amor
Se a eternidade pudesse me dar...

Tiras Anônimas

2008-12-02T14:11:00.000-08:00

Sinopse
Sendo um super-herói que não consegue encontrar vilões, este Anônimo Incógnito não tem muita certeza do que fazer para salvar o mundo. Numa jornada de busca incerta, ele começa a acreditar que está próximo de encontrar o sentido da vida...

Gênero: quadrinhos

Tamanho: 50 páginas

Poema Inominável número 8

2009-01-07T07:47:00.000-08:00

Decidi:
O melhor cara do mundo
se capaz, vou ser na vida
Que sabida, me enseja
O desejo de ser mais...

Mais pros outros
Mais sorrisos
Que, precisos, inspire e insiste
Mais sorrisos, que preciso
Pois um vão existe em mim...

E cabe a alma de um mundo
Nesse vão que nos afasta
Quero ser todos mais eu
Pois sonho, logo vivo
Existir já não me basta...

Coisa Que Não Traz Ninguém De Volta

2008-12-17T16:14:00.000-08:00

Viu o amigo se aprontando de maneira estranha. Não parecia nervoso nem nada. Estranho era que, olhando assim, sempre teve idéia de onde ele poderia ir ao sair, e não fazia idéia alguma agora...

-Eu vou matar o Nelson.

Respondeu assim, o amigo, à pergunta que ele não havia perguntado. Disse que estava indo matar o Nelson como quem diz que vai comprar cigarro na esquina. E já volta. Colocou a arma dentro da calça como quem põe a carteira no bolso, vestiu a jaqueta preta e já estava indo...

-Matar o Nelson vai resolver o quê?
-O que você acha que não vai resolver?
-Não trará ninguém de volta.
-Eu não pretendo trazer ninguém de volta mesmo...

Muitos morreram: Pietro, Dudu, Juliana, Miguel, Elisa... Não admitiria, o amigo, que Elisa ele queria trazer de volta, sim. Só não sabia como. Aliás, já não sabia de mais nada. E já que não havia mais nada mesmo, nada perderia indo matar o Nelson. A idéia da morte do Nelson exalava algo que quase parecia ser vida...

-Eu vou com você.
-Posso fazer isso sozinho.
-E morrer sozinho?
-Melhor que morrer acompanhado. A não ser que seja acompanhado do Nelson...
-E como pretende entrar na mansão?
-Com estilo...

Adorava frases assim. Quando as dizia, a adrenalina vinha e, se houvesse medo, este era suspenso. Assim era o amigo. E não é que ele duvidasse do amigo, pois já havia visto o amigo fazer coisas que... bem, só o amigo. Houve um tempo em que achou que o amigo só tivesse um ponto fraco. Mas o ponto fraco se foi... Talvez, agora, o amigo realmente pudesse invadir aquela mansão, atravessar todas as portas, e as coisas que costumam aguardar atrás de cada porta, e alcançar à cabeça do Nelson.

-Não posso ficar aqui sem fazer nada.
-Não adianta fazer aquilo em que você não é bom.

O amigo era sincero.

-Você conta aos outros depois.
-E o que eu devo contar?
-Se eu matar o Nelson, conte que o Nelson tinha que morrer. Se eu não matar o Nelson, conte que alguém vai ter que matar...
-Não quero contar que você morreu.
-E não vai contar...

Porque isso não traria o amigo de volta. E isso é tudo que um amigo pode querer. Nada traz um amigo morto de volta. Então, o que resta fazer?

-Eu vou matar o Nelson.

Poema Inominável número 7

2008-12-02T14:12:00.000-08:00

De um lado: eu
De outro: meus pensamentos
Coincidem, por um momento
Mas divergem ao longo do tempo
Do caráter, que pra mim invento
Logo torno-me cético...

Afinal, o que me define:
O que me tenta ou o que intento?
À benevolência, quero meu alento
Mas me violentam os sentimentos
que florescem, não isentos
de um hedonismo maquiavélico...

A atitude diz quem sou
Ou dizem quem ser eu tento?
Mesmo que seja sofrimento
Seja dúvida, seja tormento
O fato de não sucumbir ao vento
Torna o que sou, torna-me um épico...

Pensamentos de Humanidade

2008-11-19T09:53:00.000-08:00

O Gênio me abordou dizendo que podia adivinhar em quem eu estava pensando naquele momento. E mesmo que ele tivesse me poupado o esforço de esfregar a lâmpada, surgindo sem qualquer prévia invocação, eu gostava mais da época em que ele oferecia três desejos. Eu sequer estava pensando em alguém naquele momento (os tempos de crise afugentavam a humanidade que costumava passear em meus pensamentos).

Pediu pra que eu pensasse em alguém, então. Assim, pego de surpresa, apanhei a primeira figura inusitada produzida pelas minhas sinapses (ao menos, eu achava-a inusitada). Pensei, eu lhe disse. Ele me perguntou, é uma mulher?

Ora, eu pensei que ele fosse adivinhar!

Mesmo assim, não me mostrei injuriado, pois pessoas com fumaça no lugar dos pés ainda me intimidavam. Não, não é uma mulher. É uma pessoa de verdade? Estranhei, mas acabei por achar justa a pergunta, ainda que eu mesmo não tenha certeza da verdade das pessoas em tempos de orkut, photoshop e Warley Santana. Sim, é de verdade.

É um atleta? Não. Ator ou cantor? Não. Político? Sim. Negro? Sim. Americano? Sim. Foi eleito presidente? Sim (se fosse eu, nem precisaria dessa pra “adivinhar”).

-Barack Obama!
-Pois é, você adivinhou...
-E você foi a 20445ª pessoa a pensar nele.
-Com essa crise toda, não me impressiona que ele seja a pessoa mais presente nos pensamentos do mundo.
-Mas não é. Ele é apenas o sexto.
-Sexto?!
-É. Em primeiro lugar, as pessoas pensaram nelas mesmas, até o momento.
-E em segundo?
-Britney Spears.

...

Os tempos de Britney afugentavam a humanidade que costumava passear em meus pensamentos...

A Terceira Frase

2008-11-07T16:24:00.000-08:00

Meu melhor amigo está morto, e a arma está na minha mão. Não se explica uma situação dessas em duas frases. À Polícia, dei três:

-Havia uma menina que era só o que eu queria;

-Ele era o meu melhor amigo...

A terceira, o escrivão bateu na máquina sem que eu dissesse nada. Haveria uma quarta que um advogado proferiria durante o julgamento:

-Não teria morrido se não fosse, de fato, seu melhor amigo...

Apenas por Trás de Meus Olhos

2008-10-15T10:32:00.000-07:00

Na festa que antecedeu o jogo, caras que me eram estranhos, ou semi-conhecidos, pegavam-me pelo ombro e eram prolíficos em palavras de incentivo entusiasmadas. As meninas, boa parte delas, acenavam-me como se estivéssemos tendo um caso secreto. As que já acenavam antes de tudo isso vinham me cumprimentar com beijos e apertados abraços saudosos de uma saudade que me era estranha.

Os amigos de fato tinham reações diversas. Uns carregavam esse mesmo cego entusiasmo dos estranhos, podendo ainda se gabar de nossa amizade para quem pudesse ver e ouvir. Outros faziam a vez de conselheiros sem que eu requisitasse. Muitos deles sinceramente preocupados, alguns querendo tomar pra si um pouco da adrenalina do momento, mas poucos conselhos que valessem o ouvido.

Houve um único bom conselho que, então, monopolizou meus pensamentos durante toda a festa: “Jamais acredite que esse é só um jogo colegial, que em nada vai mudar sua vida e o resto do mundo. Cada instante de uma vida se sustenta em todos os instantes anteriores. A vitória ou a derrota será a base de bilhões de instantes seguintes. E o mundo muda sim. Mas só seus olhos serão capazes de ver...”

Naquele instante, voltei meus olhos para esse amigo pra verificar se ele continuava com seus 16 anos. E ele foi pra pista de dança e começou a pular freneticamente, tentando me convencer disso.

O Tênis foi um esporte muito popular naqueles dois últimos anos em minha escola. Um pouco por estarmos vivenciando o auge de Gustavo Kuerten, o Guga. Mas, em grande parte, pela inusitada coincidência de que as pessoas mais populares do segundo e terceiro colegial daquele ano eram praticantes de tênis, ao invés dos esportes mais convencionais. E eu desbanquei boa parte delas e agora estava na final.

É estranho o fato de já haver o fenômeno da celebridade num mero colégio. Numa mera festa colegial. As bases eram a mesmas da liga profissional de celebridades: beleza, dinheiro e polêmica. Havia lá aquelas doze pessoas que todo mundo sabia quem era, que causavam burburinho por onde passavam e fomentavam a cobiça e inveja dos meros mortais. E triste era constatar que, entre os casais já formados pelos meros mortais, havia aqueles que só estavam com quem estavam, pela impossibilidade de estar com um daqueles doze. Doze mini-celebridades de um mini-mundo.

E, hoje, eu era o décimo terceiro.

Pessoas populares, vocês sabem: são amadas ou odiadas. Pois um fanclube instantâneo se formou pra mim, composto por aqueles que carregavam, em seus revoltados corações joviais, o ódio por tais doze minis. E, principalmente, por César Alves.

Injusto dizer que, entre as doze celebridades do colégio Santa Clara, as doze eram pessoas repulsivas. Há sempre casos de celebridades acidentais e, mais raro, celebrização por conta de feitos mais nobres; ainda que, no fim, todos eles se resignem e alimentem sua doentia condição de celebrizados. Contudo, não era o caso de César ALves.

César Alves era o tipo de cara mesquinho, cruel, arrogante e, assim mesmo (ou por isso mesmo), bem sucedido, que todo indivíduo deve conhecer e se confrontar em sua adolescência pra uma boa formação de caráter. E se houvesse um ranking entre as doze celebridades, César Alves era inquestionavelmente o número um. O cara a ser batido. Coincidentemente, também o cara acompanhado pela menina mais assídua nas fantasias daqueles que gostavam de meninas, naquela escola.

Lá estavam os dois, no centro da pista de dança...

E sabiam dançar.

Sim, sim, já se viu algum roteiro parecido com esse em diversos filmes, e sabemos como ele costuma terminar. Aquela infalível e incansável virada de jogo que sempre vinga por todos nós (exceto pela faixa de 0,00001% da população de Césares Alves de todo o mundo).

Mas, francamente, minhas chances contra César Alves eram nulas. Era um futuro profissional contra um simpatizante e entusiasta do tênis. Eu estava na final por uma série de excepcionais desempenhos, bom aproveitamento de pontos decisivos e a sorte de não ter caído na mesma chave que ele. César Alves estava na final porque era César Alves. E não haveria torcida ou roteiro hollywoodiano que me faria ganhar aquela partida final. Era vida real, minha vida real (ou alguma história tentando ser mais convincente).

Depois de pisar três vezes no pé de uma menina com quem eu tentava dançar, ela se cansou e me beijou (salvando, assim, seus pés). Eu não me casei com ela seis anos depois. Aliás, sequer consegui me despedir dela naquele dia, pois um amigo, bêbado, envolveu-se numa briga e acabou caindo na piscina. Além de resgata-lo, passei quase todo resto da noite consolando seu choro, cuja razão ele não conseguia articular em palavras. Nem se lembraria (ou não admitiria), que havia chorado, dias depois.

Por alguma razão, ao sair inusitadamente uma baladinha dos Beatles daquela caixa de som, senti uma nostalgia antecipada de minha vida escolar. Quis, de repente, abraçar todos meus amigos. Quis beijar cada belo rosto feminino ali, enquanto eram jovens, eu era jovem, e não houvesse um documento em cartório nos comprometendo com nada. Enquanto não houvesse nada, além de nós mesmos, justificando o beijo (e já havia). Quis também dar um soco em cada projeto de César Alves que havia naquela festa. Veio-me a idéia de que, afinal, canalhas costumam ficar cada vez mais indisponíveis pra socos conforme a idade; atrás de seus laranjas, seguranças, advogados, vida no exterior...

Meu amigo caído na piscina viria a ser meu amigo até os dias de hoje. Grande amigo. Já meu bom amigo do bom conselho, eu perderia por aí, com os desencontros e o tempo. Mal sabia ele que seu conselho já valia para a própria festa, que antecipou tudo. O mundo mudou ali. E ali já era o mundo, em suas reduzidas proporções.

Eu queria que ele visse como mudou. Mas só meus olhos são capazes de ver. Tão somente eles. Tão só...

Poema Inominável número 5

2008-09-25T16:38:00.000-07:00

A cada mil gotas de chuva
adicione um beijo
que se confunda
no que é chuva
no que é saliva...

Um abraço que se misture:
percorrem gotas
percorrem dedos
dedos seduzidos por gotas no cabelo
gotas que deslizam
pescoço, colo, ventre
entre dedos
dedos entre...

E o frio, que não é gota
sobe pela espinha agora
levante a cabeça e olhe
nos olhos de quem te olha
Se ela sorrir, então decifre:
O doce gosto da chuva, não vem da chuva...

Clarice Estava Lá

2008-09-21T13:19:00.000-07:00

Na primeira vez que vi Laís, ela estava de óculos escuros e não parava de sorrir. Não era ocasião pra óculos escuros, e não há rosto que me impressione sem revelar os olhos. O sorriso parecia meio forçado, e os sorrisos forçados sempre me dão a impressão de não ter uma terceira dimensão.

A primeira coisa que Laís disse sobre si, era uma frase de Clarice Lispector. E mesmo consciente do plágio, frases de Clarice sempre me impressionam... Como me impressionou.

Não muito depois, descobri que ela ouvia Beatles, The Smiths, The Killers e Raimundos; que estão longe de ser gostos fora do lugar-comum, mas o conjunto dos gostos me pareceu instigante. Descobri, ainda, que ela lia... E lia o que todos lêem, ou o que todos se gabam de ler.

Clarice estava lá. E Nietzsche também.

A parte que Laís mais gostava do seu corpo eram os ombros, e talvez tenha sido aí que ela me fisgou: flagrando minha mundana obviedade que sempre buscou nos olhos a essência das pessoas. E se seus ombros tivessem muito mais a dizer do que seus olhos? Pois meu olhos buscaram por seus ombros. E os ombros de Laís eram mesmo uma coisa totalmente fora do lugar-comum, mesmo estando no lugar. Inexplicável.

Talvez Clarice conseguisse inexplicá-los...

Com o tempo, comecei a encontrar os sorrisos não forçados de Laís. E me dei conta da minha tamanha pretensão inicial, querendo encontrá-los à primeira vista. É claro que era preciso intimidade pra que se fizessem espontaneamente. E, espontâneos, eram uma outra coisa inexplicável... E iam bem além da terceira dimensão.

Após uma seqüência de sorrisos espontâneos, foi inevitável: deixei-lhe um scrap. Precisava conhecê-la.

Mas ela não quis. Não perdoou o fato de que eu considerava “O Menino Maluquinho” a grande obra literária da minha vida.

Aposto que Clarice a repreenderia...

Um Sonho Concretizado

2008-08-26T09:42:00.000-07:00

Frederico queria ser rico, simplesmente.

Não importavam os meios. Aliás, até então, nem os fins para tanta riqueza. Bastava que lá ela estivesse quando lhe conviesse, pois o que doía era pensar na possibilidade de um desejo lhe viesse e não pudesse comprá-lo (e os desejos sempre seriam compráveis, pois Frederico desenvolveu seu conceito assistindo propagandas da Polishop), ainda que não tivesse desejo específico algum. A não ser o próprio desejo de ficar rico. Este lhe ocupava toda a mente e o tempo...

Tinha idéias geniais - ao menos, considerava-as assim - mas que nunca se colocavam em prática por um mínimo senão que sempre surgia. Houve a vez que inventou algo que o mundo nunca tinha visto antes. Ah, se tivesse inventado uma utilidade para aquilo também... Rico, certamente, seria hoje o Frederico! E aquela vez que concebeu o prostíbulo de R$ 1,99?! Ah, se a meninas tivessem concordado com os R$ 0,99 que generosamente tinha lhes proposto como a parte delas no negócio...

Teve ainda uma tentativa musical: montou uma banda de Axé. O CD seria recorde de vendas, na certa! Afirmava, convicto, que a música que tinha composto era a perfeita e absoluta combinação de ritmo, letra e coreografia. Contudo, no final de duas semanas de ensaio, a coreografia que havia bolado tinha deslocado irreversivelmente a bunda de três dançarinas. Chegou a sofrer processos judiciais e foi obrigado a recolher pra si todo seu talento musical.

Frederico já tinha seus 35 anos e não havia dado um passo sequer em direção à riqueza. Passava os dias ouvindo, melancolicamente, seu próprio CD de Axé, que se repetia infindavelmente. Vez ou outra, olhava pra seu fabuloso invento e tentava algo com ele, como palitar os dentes, ventilar-se ou, até mesmo, telefonar para a mãe. No fim da noite, acabava entregando R$ 5,00 pra poder choramingar suas frustrações entre as pernas de uma de suas pretensas meninas de R$ 1,99.

Já não se via mais aquele brilho esperançoso e empreendedor nos olhos de Frederico...

Um dia, quando já se pensava que seria mais um daqueles tediosos dias, feitos de desesperança e rotina, que se seguiam desde então na vida de Frederico, este sentou na janela por alguns instantes. Quem via a expressão apática de seu rosto, considerava a possibilidade de um suicídio (Frederico morava no décimo primeiro andar de um prédio de apartamentos de um quarto só que seu velho pai ainda lhe bancava, por alguma razão que só a paternidade explica). Mas Frederico, inerte, permanecia. E permaneceu por longos 13 minutos...

Foi quando os olhos de Frederico vislumbraram algo maior!

Aquele algo que nunca está diante dos olhos. Está além da paisagem, dos limites do universo, do óbvio mundano... Frederico se via em trajes leves, com tênis extravagantes, correndo à passadas largas e recebendo um gatorade - sabor manga com uva - do pedestre pelo qual passava.

E, assim, aconteceu: não queria ser mais rico. Agora, queria ser maratonista!

Comprou, então, todo traje adequado. Começou a levantar às 5h15 da manhã, fazer duas horas de exercícios seguidas de mais três horas de corrida diariamente (com exceção dos domingos de Fórmula-1). Em dois meses já era um atleta acima da média. Mais três meses e já estava decidido a correr sua primeira maratona, que seria daqui a duas semanas. Já pensava na São Silvetre no final do ano: "mandarei fazer uma camiseta dizendo que amo mamãe".

Faltavam três dias para aquela primeira maratona quando Frederico, em seu trajeto diário de treino, passou por uma enorme construção da qual, acidentalmente, despencou uma tonelada de concreto. Uma tragédia...

Frederico podia ter morrido, mas só perdeu as pernas.

Recebeu, então, uma indenização milionária.

O Imortal

2008-09-04T10:13:00.000-07:00

No dia vinte de março de 1990, Cleonísio se tornou imortal.

Naquele dia, chegou do trabalho às 18h21. Era solteiro na época e morava sozinho num apartamento de dois quartos. Tomou banho, zapeou por alguns telejornais e foi preparar aquela macarronada básica - item indispensável no repertório gastronômico de um solteiro.

Às 19h58, a macarronada estava pronta. Colocou a mesinha em frente ao sofá, com a pretensão de jantar enquanto assistia a um daqueles vários programas de debate futebolístico. Tinha inventado de fazer almôndegas pra acompanhar a macarronada - um feito complexo pra um homem que, até há pouco tempo, só usava o microondas. Contudo, ficou satisfeito com o resultado. Parecia apetitoso no prato. E era com essa simplória alegria de um homem comum que ele degustava sua comida autônoma.

Às 20h04, a primeira almôndega foi alvo de seu garfo, no momento do replay do gol do São Paulo sobre o Corinthians - indiferente pra Cleonísio, que torcia mesmo era para o Guarani. Junto dela, enrolou alguns fios do macarrão e levou a garfada à boca.

Às 20h05, engasgou-se com um pedaço da almôndega.

Tinha vinte e oito anos e nenhum grande feito na vida.

Desesperou-se. O pedaço nem descia, nem subia. Tossiu. Tossiu mais forte. Bebeu a jarra inteira de água. Nada, nada e nada. Estava pensando em correr no vizinho quando seu fôlego acabou. Estava a um metro da porta; a almôndega não havia subido, nem havia descido. Mas ele voltava a respirar...

Tornou-se imortal.

A almôndega desceu apenas dois minutos depois, com um copo de suco de uva vencido que se encontrava na geladeira. Um alívio, mesmo pra quem já respirava. Cleonísio tinha achado inusitado o fato de respirar, mesmo engasgado, mas não o levou tão a sério. “Essas coisas devem acontecer” – pensou.

Havia se tornado imortal e não sabia.

As pessoas só costumam pensar nas várias coisas que podem fazer sendo imortal quando se tornam imortais. Cleonísio, que de nada sabia, viveu como um mortal. Fez seguro de vida, casou-se pra ter companhia na velhice (e fez filhos pra garantir), não reagiu à assaltos, usou camisinha, não salvou o mundo nem tentou ser dono dele. Podia ter sido um atleta de esportes radicais, revolucionário, um inevitável herói de guerra, se quisesse. Mas não, nada disso: Cleonísio era o bancário imortal.

Até chegar aos quarenta cinco anos a aparência quase inalterada de vinte oito anos era atribuída à gentileza da natureza. Tinha engordado uns quinze quilos desde então, era verdade – afinal, a imortalidade não impede a engorda. Mas, chegando a tal idade, começou a desconfiar..

Teria investigado melhor sua desconfiança se a aparência de sua esposa - que cedia ao tempo, ao contrário dele - não se sobressaísse em seus pensamentos. Enquanto se via jovial toda fez que se postava defronte ao espelho; sua mulher parecia, cada vez mais, ser uma tia velha, ao seu lado. Sentia que merecia, e podia, ter uma mulher mais condizente com o reflexo em que se via.

Arrumou uma amante. Eunice, vinte e dois anos, estagiária no banco em que trabalhava. Desacostumado e saudoso do frescor da juventude feminina, Cleoníso se empolgava com tez, volumes e curvas de Eunice, tão desobedientes à gravidade. Empolgava-se tanto, que o adultério lhe transparecia dos pés a cabeça.

A esposa, que já estava desnorteada por também enxergar a velhice que teimava em só lhe atingir, perdeu o resquício de juízo que lhe restava quando se deu conta... Crime passional noturno: aproveitou que o marido dormia e cortou-lhe o membro sexual com a faca de cortar carne (porque é sempre com uma faca de cortar carne).

Cleonísio acordou com a dor. Veio a ambulância, mas não encontraram aquilo que lhe foi amputado. Não se pode fazer muita coisa... Enfim, o que não tem remédio, remediado está. A imortalidade, afinal, não recompõe membros sexuais perdidos.

Cleonísio, agora, era o eunuco imortal.

Contudo, ainda podia comer almôndegas sem qualquer preocupação.

Aquele Memorável Camisa 14

2008-09-12T09:12:00.000-07:00

Heltom Nogueira fez teste em vários grandes clubes de futebol do Brasil. Foi a vários estados e estádios em busca de um time grande. Buscou pelos médios quando todos os grandes já haviam o rejeitado. Acabou num clube pequeno do Paraná.

Não se destacava pela grande habilidade, ou pelo poder de marcação. Sequer pela velocidade ou chute. Também não fazia muitos gols. Era um pouco de tudo...

O que tornava tudo invisível.

O olhar do espectador médio de jogos de futebol não enxergaria nele mais do que em qualquer outro jogador mediano. E não se enganem por grandes nomes do jornalismo esportivo, técnicos e doutores da bola: isso pouco tem a ver com o desenvolvimento de um olhar acima do espectador médio.

O olhar futebolístico refinado é, e sempre foi, pra poucos.

O time de Heltom Nogueira sempre se encontrava no meio da tabela de classificação. Já era difícil alguém olhar seriamente para o elenco de um time no meio da tabela de um campeonato de primeira divisão. Eles, na terceira divisão, eram um bando de anônimos uniformizados. Um gado.

Adoeceu, sacrifica.

Faltavam dois anos para a próxima Copa do Mundo. Vários países emergentes no futebol buscavam a experiência profissional dos países já consagrados. E aconteceu de um olheiro do Qatar, aquele pequeno país do Golfo Pérsico, perder-se no Brasil até acabar na arquibancada de um jogo do time de Heltom Nogueira.

Tinha o olhar futebolístico refinado que nunca se atribuiria a alguém do Qatar (e sempre se atribui a qualquer brasileiro). Viu em Heltom a força vital pra qualquer grande time. Estava jogando um pouco a frente de sua posição ideal, era verdade. Mas, ainda assim, carregava aquele time nas costas. Seu poder de definição não estava em nenhuma das características que costuma saltar aos olhos num mero lance. Seu poder de definição estava o equilíbrio. Sim, era isso! E, pra sempre, pareceria um jogador mediano enquanto estivesse junto de companheiros medianos.

Propôs à Heltom sua naturalização no Qatar. Deu-lhe a camisa 14, pois ninguém precisava saber do poder de um 10 que seu futebol carregava discretamente. Formou um time nacional todo em função de Heltom, e eram sempre algum desses outros que era rotulado de “o craque do time” pelo jornalismo esportivo que os rodeava.

O desempenho mediano do time do Qatar foi suficiente pra se classificar pra Copa do Mundo seguinte. Durante a Copa, surgiu como grande surpresa da primeira fase ao se classificar pras oitavas de final como segundo do grupo. Nas oitavas, pegou o Brasil.

Aquele efusivo narrador brasileiro já reiterava pela décima vez a obrigação de golear que tinha o time brasileiro. Mas já estávamos no segundo tempo e o jogo seguia equilibrado. O equilíbrio da orquestra invisível dos pés de Heltom que, bem lembrado pelo efusivo narrador, era brasileiro.

Até aquele momento da Copa, Heltom não havia feito um gol sequer. Sua média de gols, aliás, era de 1 a cada 15 jogos. Mas aconteceu de, numa confusão na área brasileira, aos 43 do segundo tempo, a bola sobrar pra ele, sozinho, sem goleiro, a dois metros da linha do gol...

Héltom é negro. Nasceu pobre, na favela (de onde só viria a sair pra se tornar jogador de futebol). Perdeu o pai pra uma bala perdida, aos três anos de idade. Começou trabalhar aos dez anos. Largou a escola. Perdeu o irmão mais velho pra uma bala nada perdida, aos doze. Vivenciou mais sessenta por cento dos tristes episódios clichês já intrínsecos à vida pobre brasileira. E vivenciou mais uns outros episódios ainda inéditos. As poucas brechas cedidas por essa vida foram preenchidas com o futebol. Agora, ele estava ali, bem diante da glória. Todo esse raciocínio passou pelos seus pensamentos naquele meio segundo, levando-o a seguinte questão: quais eram as chances...?

O dado tinha vinte lados. Assim sendo, deduziu que suas chances eram uma em vinte. Somente se tirasse o número um, dentre os vinte números, vingaria. Concentrou-se em pensamentos que só a vida por ele vivida entenderia e começou a chacoalhar o dado na mão. Fechou os olhos e fez o lance. Jogou bem para o alto. Isso fez o dado quicar várias vezes antes revelar que a sorte estava do seu lado: parou no bendito número um.

Contudo, suas chances reais eram de uma em mil. Nunca houve lados suficientes no dado.

Héltom Nogueira nunca existiu.

O futebol do Qatar lamenta até hoje a sua não existência.

Poema inominável número 1

2008-08-20T17:34:00.000-07:00

Diante de tanto acessório
Tanto o que se vestir
Que as roupas se vistam, enfim
Se vistam de meu coração
Pois elas não me são opção
Que a opção se encontre em mim.